Sin título 1

La poesía es una cerda vieja
el eco de los patos enloquece a las hormigas 
pingüinos vuelan sobre nubes rosas
en el velo de la novia que no llega; tarde en el retraso.
La bala alimenta, pólvora blanca.
En el perfil del amor, una cuenta regresiva hasta mañana.
Las matemáticas más simples,
la física más compleja; no superan nunca:
las mentiras ordinarias
ABRAHAM ПOBODЧ¬
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La uva y la vitis

El vino promueve; palabras altivas, la vitis entrega su noble fruto.
El sol ilumina tu canela piel, sus rayos perfilan tu suave figura,
aunque esté cautivo mi tacto aniquila [poca sensatez].
La boca en descanso sobre mi mitad, no encontraré alto en tu paladar,
verter dentro cual vino, fuera cual gota, asperjaré siempre; es mi gusto en ti.
La mañana fogosa de un incendio fugaz;
incandesce en deseo de fuego excitada
sin viento el deseo, no excita ni al fuego.
ABRAHAM ПOBODЧ¬

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En 5

Vive tu propia época…
Vívela conmigo.
Ya estabas aquí.
No ocupas absolutamente nada para ser grande.
Ya estabas aquí.
Somos los dueños de nuestra generación, no más…
El oro se convirtió en plomo…
Ahora sabemos que nos mataría
que es veneno.
¿Cómo no puedes darte cuenta qué eres grande?
Que ya estabas aquí.
Pero no vayas demasiado rápido.
Aunque estés hoy aquí
desapareceremos en 5…
4…
3…
2…
Cuando la verdad aparece ( u otros se encargan de decirla) ocurren cosas muy malas…
cuando la mentira prevalece no lo sé…
¿Por qué tienes miedo de visitarme en sueños?
No son tan malos, ¿Lo piensas?
Escogiste eso o aquello
simpatizame
muéstrame que hay bajo tu ropa
bajo tu piel
a cada segundo, a cada instante
perdemos una capa
muéstrame ahora, ¡vamos! antes que te esfumes…
Porque a cada segundo y a cada instante
perdemos una capa
puedes ser certero, te dejaré ir…
Estas en mi mente
en cada movimiento y en cada latido
aunque estés a lado mío
y eso es algo que no puedes soportar.

ABRAHAM ПOBODЧ¬

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335

Seguidores frustrados de horripilantes estilos de vida, fanáticos del melindre, impersonales comentarios propios inaugurados en lo privado, mutilados en lo público, ¿tus opiniones se validan con tu número de followers? Ja, en realidad pagas a un administrador de tu cuenta, tan importantes tus estatus como tus comentarios fuera de contexto que hieren a tus cercanos, ¿vale la pena en 10,000? Eres una bola de chisme azul, denigras a las pájaros, valoraciones de usuarios, consigues respeto a costa de tu fama, actorcitos de mierda, políticos de mierda, cantantes de mierda, gente de mierda, son una bola de chismes azules jamás pájaros, nunca se transmtirá el estatus correcto de tu corazón en 140, ni siquiera el de la razón, eres una bola de baratijas, nunca el sonido de un pájaro, anidas en los suspiros de las chicas, mitigas deseos ajenos, encontrando en el confort de 140, la tragedia, los disparos a periodistas, las falsas noticias, en la ruina de las personas, en incendios y hambre, en el deseo de las entrometidas… alimentas fanaticos romances platónicos, destruyendo hogares frágilmente constitudos… eres una enorme bola azul de fiambres, herramienta vas de ruin y astuta,  alimentas la  tragedia y el remilgo de la red.

ABRAHAM ПOBODЧ¬

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Yo y las canciones de amor

Algunas de las veces, y muchas otras miro; apasionadamente la silueta aquella, de la que soy presa fácil, del sutil encanto; con un fervor y una emoción propia de un precoz. Me pregunto, y es una cuestión que me intriga, ¿las canciones que hablan de amor están equivocadas para mí?, ¿Por qué uno cuando esta inmerso e influido por aquellas letras, en el actuar: parece uno un idiota? Mientras que el interprete de ellas aparece en un vanagloriado drama, por lo que: todas las canciones que hablan de amor están equivocadas para mi.

ABRAHAM ПOBODЧ¬

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A Laura.

Esta noche voy  a enamorarme, correré entre las estrellas tan brillantes como algunas de mis ideas, me desplomaré sobre nubes, entre sus formas; corazones, como los que te mando siempre cada vez, entre la suavidad de contornos, frágiles como caricias. Por la mañana voy a enamorarme, de tu aroma en la almohada, de tu calor entre las sabanas; me iluminará mi sol, mi leo, con ese destello entre ventanas, ese calor que conforta, cada vez en el frío. Por la tarde también voy enamorarme, de tu cabello entre mis dedos, de tu mirada en mí, de tu sonrisa que me dice algo, de tu lengua que me dice mucho; por la noche, por la mañana y por la tarde, me la paso enamorado Laura, porque cada vez que los enamorados se abrazan, soy la noche, la mañana, la tarde, esperando al amor. 

ABRAHAM ПOBODЧ¬

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; ya no hay nada, no hasta el 2012… I´m waiting.

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