Sin título 1

La poesía es una cerda vieja
el eco de los patos enloquece a las hormigas 
pingüinos vuelan sobre nubes rosas
en el velo de la novia que no llega; tarde en el retraso.
La bala alimenta, pólvora blanca.
En el perfil del amor, una cuenta regresiva hasta mañana.
Las matemáticas más simples,
la física más compleja; no superan nunca:
las mentiras ordinarias
ABRAHAM ПOBODЧ¬
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